épidémie de mes sentiments sur la vie
chaque coup sonne creux sur l'armure
le vide côtoie l'activité simple de la routine
et les inconnus à droite
la menthe me trompe d'entête
le sang reste séché dans le plâtre et le mortier
je porte la marque des frappes
"on" aimerait savoir, mais que ça ne déborde pas trop, merci
la lame de trop sur laquelle je marche
il souffre du démon
cloitrée dans l'alcôve
